A l'eau

Un marin ne quitte jamais son navire... alors tant pis, je renie ma foi et me jette à l'eau. J'ai déjà dû t'écrire une vingtaine de mails, sans jamais oser te les envoyer.
La vie est courte, les émotions précieuses, et les instants de grâce rares. Je n'ai plus envie de me réfréner, ni d'échafauder quelque plan que ce soit : même si cela ne mène à rien j'ai juste envie de te témoigner, sans honte cette fois-ci, le délicieux et vertigineux trouble qui m'habite depuis quelques semaines. Je suis en train de tomber amoureux de toi, chaque jour un peu plus sous ton charme. J'ai tout d'abord eu du mal à me l'avouer, puis j'ai fini par accepter cet étrange et puissant bouleversement de mes sentiments, mes rêves, mes repères et certitudes.
Ma raison, qui m'avait si bien bardé de cynisme depuis tant d'années, a fini par desserrer la bride, puis par lâcher prise. Mes mains brûlent de se poser sur toi lorsque tu es à côté de moi, mes yeux s'attardent sur un bout de peau dépassant de ton col, juste sous cette mèche de cheveux que tu viens de déplacer, contemplent tes mains, ton ventre, tes jambes, ton visage, la courbe parfaite de ton front, l'étrange dureté de ton regard, la soie de tes cheveux. Mes bras tremblent de te serrer fort contre ma poitrine. Parfois mon bras touche le tien, et mon corps entier est pris d'un puissant désir de t'enlacer. Mais je reste prisonnier de cette douce et fébrile ivresse, n'osant même te prendre la main.
Je ne sais comment terminer cette lettre... j'aurais voulu te parler de toi, de la sensibilité que je lis en toi au-delà du masque que tu arbores, mais cela serait probablement déplacé. Quel bonheur, déjà, de retrouver le plaisir d'écrire.
J'espère retrouver lundi le même sourire sur ton visage.

Octobre 2008